Memorándum 2

2005-04-27T00:22:00.000-03:00

Nos mudamos de servidor, sí, finalmente cumplimos un año y Cavilaciones se va para Bitácoras

Así que hagan click acá

o vayan a

http://www.cavilaciones.bitacoras.com

El oficinista

Oficinista en el bar

2005-03-21T23:11:00.000-03:00

(En el Bar de la Subasta)

Caminando las cuadras necesarias para separarme del trabajo de manos de esta soledad (que a veces tan bien me acompaña) llego sin demoras a las puertas añosas de este bar, donde elevo (por manuscrito) el deshacer del destiempo que en este bar demora, en las vetas de las maderas que trafican años, silencio y un pasivo observar que me antoja a preguntarme qué historias en forma de pasos vienen a contarse habiéndose ido hace tanto.
Siempre las cosas antiguas me traen la misma gana de saber qué hechos habrán atravesado su materia y, mientras la cerveza vibra en un inerte dorado, me digo que son los acontecidos los que envejecen las cosas y no el tiempo como un constante roer.
Afuera es de noche y mis sombras pululan por entrar sin descanso. Pero no las voy (ni las van) a dejar.

Propiedad Privada

2005-03-18T01:29:00.000-03:00

Un oficinista calmo y anónimo, de apellido Gutiérrez, trabaja desde hace años en una empresa en la que, debido a nebulosos robos, han decidido emplazar dos guardas provistos por una empresa de seguridad privada, en la recepción del edificio.

En un principio los guardias se ocupan de pedir credenciales a la entrada, cosa que a nuestro oficinista le resulta razonable y ético. Pasado un tiempo (y sin que medien nuevos hurtos) las directivas cambian y la empresa exigen que los empleados sean palpados de armas. El calmo empleado no siente problemas en que esto pase, en definitiva él no lleva armas, así que qué problema puede haber.

Va pasando el tiempo y la rutina tiñe de maquinalidad los rituales de la recepción. Un día como cualquiera, los vigías exigen ver el interior de los bolsos a la finalización de la jornada laboral y un tiempo después a la entrada también. El oficinista colige que esto es algo positivo, él no lleva nada que le de vergüenza y además no roba, así que no le molesta mostrar el interior de su portafolio.

A los dos años, ya no solo se revisa el interior de los bártulos, sino que los guardas embargan cosas alegando que pertenecen a la empresa. Gutiérrez, empleado gris y anónimo, admite secretamente que es un exceso, pero no quiere perder el trabajo, ni que lo tilden de comunista y por más que lo maltraten y le descuenten del sueldo robos dudosos, es trabajo y las cosas no están para hacerse el loco, porque en definitiva es una locura reclamar.

Cada día se le quedan con más cosas, los anteojos, los pañuelos, la lapicera de oro (que durante setenta años permaneció en su familia), los cigarrillos y las pastillas de la presión. Todo alegando que es propiedad de la empresa. Los cheques, la calculadora, el anotador, el reloj que coloca sobre su escritorio, el almanaque, las fotos de los hijos. Todo porque se trata de material presuntamente de la empresa. Hasta que un día se quedan con el portafolio y sin mediar aviso ni discurso, un día se quedan redondamente con nuestro oficinista.

Escuchando Dindi Eu sei que vou te amar, Samba e Amor, Oba La La y Na Baixa do Depateiro por Caetano.

Todavía

2005-03-10T22:58:00.000-03:00

Todavìa es una palabra que indica permanencia. Un "aún estar" que puede tener desidencias positivas o negativas.

"Todavía las dictaduras permanecen"

y también:

"Todavía se puede creer en las Utopìas"

Más, decir "todavía", lleva implícita una advertencia: "lo que hoy es, mañana quizà no sea". Nos obliga a pensar que ningún acontecer tiene visos de eternidad y que cualquier momento puede ser último y, por ende, irrepetible. Por eso le caben tanto la esperanza, como la alarma.

.:CORU:.

La Magia

2005-03-01T19:02:00.001-03:00

Viví muchos años de mi corta vida esperando que la vida viniese por mí. Anhelaba que de pronto me iluminara, que bajara una claridad, una certeza a mis días que me permitiera tomar decisiones sabiendo que ese era mi camino.

Durante esos años (hasta hace unos días) viví esperando ese momento y, a veces, perdía la fe, pensaba que esa instancia no llegaría nunca y que, por ende, la magia no existía. De un error es más probable que surja otro error antes que una realidad. Hoy ya lo sé: el hecho de que no vengan a nosotros no significa que no existan. La magia no existe sin los magos y la iluminación no aparece si no hay alguien que busque el interruptor.

Plegaria del Oficinista Noctámbulo

2005-02-02T15:11:00.000-03:00

Que me escriba

/Que lo haga pronto

Que responda letra a letra

A mi llamado impreso

Que tiene el pelo nocturno

Y asume unas manos perfectas

Que habla con labios hermosos

Y mira con ojos seguros

Que me escriba

/Que sea pronto

Que tiene voz de noche vivida

Y piernas pulidas en piedra muy tersa

Que la siento toda futuro

Y tiene un cadencioso adiós en sus caderas

Que me escriba

/Que me responda

Que en sus mil senderos de misterio

Quiero hacer mil viajes

/Y reconocerlos

Que cuando abra la noche su resma

Quiero expresarme en ella como poeta

Para cantarle a su boca de noche

Y besar sus piernas de piedra tan tersa

Intentos III

2005-01-26T18:43:00.000-03:00

Ahí viene caminando, esa rubia que trae a la tarde como un estandarte, esa rubia que tiene la intensidad de una radiante primera tarde veraniega en la menos concurrida y más arborizada calle de mi barrio. Contornea sus caderas jubilosas con una cordialidad y una naturalidad que me dejan siempre pasmado Abre sus ojos celestes tan claros como la corona solar más lejana y me saluda:

-Hola Mariano

Y yo me quedo con mis pasos en la mano sin saber adonde iba.

Propiedades nuevas para viejos equipos

2005-01-24T15:02:00.000-03:00

Tomemos esa computadora que está frente a usted. Ese equipo con el que se miran a los ojos durante horas, mientras sus manos laboriosas teclean haciendo nuditos en el aire, tejiendo caracteres que, juntos, permiten hallar un significado. Tomemos esa computadora.

¿Qué otras funciones usted podría encontrarle? Seamos sinceros: ¿Cuántas veces soñó con tirar el monitor, arrojarlo por la ventana en esas ocasiones en que el programa operativo se cuelga y usted -¡ay!- no grabó esa planilla santa que le tuvo liado durante horas? Pensemos un poco, bien podría servirle para deporte: “Lanzamiento de monitor” No es una disciplina olímpica, es verdad, pero si usted cuenta con la tolerancia de sus jefes y una suficiente cantidad de monitores a mano, puede llegar a convertirse en el mejor lanzador del mundo, o hasta ingresar al libro Guinness (que ante la falta de creatividad de los “recordistas”actuales recibirán su nueva disciplina con los brazos abiertos y los ojos llorosos).

A todo esto, usted se la agarra con el monitor; sin embargo es justo admitir que este animalito no hace más que mostrar los resultados de lo que sucede dentro del gabinete (en el que se hallan el disco rígido, la placa madre y el chip) no es más que un chivo expiatorio. Sí ya se, es esa tendencia a pensar que el monitor es la cabeza de la computadora...esa propensión a entender de una manera antropomórfica a las cosas y animales: tendencia que, sin ir más lejos hizo rico a Walt Disney. Vea, usted está equivocado: aquí han pagado justos por pecadores. Arroje también el gabinete, sí arrójelo con fuerza... Lo único que, por favor, desenchufe los cables de los parlantes, del teclado y de la impresora, que de ellos nos encargaremos luego.

Helo ahí destrozado, al otrora CPU, con sus plaquetas diseminadas por doquier. Es hora de encontrarle una función nueva. Saque todo lo que quedó adentro, eso, así, vea todo el lugar que queda; fácilmente, en ese interior, podrá guardar revistas, ponerle dos manijas y convertirlo en canasta para las compras, usarlo de tacho de basura...o hasta utilizarlo como criadero de hámsteres (actividad que, además le redituará dinero).

Veamos ahora el teclado, comprendamos su forma rectangular, la llaneza del dorso donde una etiqueta nos anuncia que es un producto fabricado en China (cómo serán los teclados chinos, pensemos en lo complicado del idioma). Con su forma de tabla, bien puede servirnos de repisa (ahora que nada podremos escribir), amurando sus patitas a la pared nos queda un regio espacio para colmar de fotos de su mujer, de sus hijos y de su madre. Ahora, si el teclado es ergonómico (esos que se parecen lejanamente a los relojes derretidos de Dalí), bueno teniendo en cuenta su forma de leve “V” quizá puedan servirnos de bumerang (volviendo al ámbito deportivo) o, con un poco de trabajo, podremos convertirlo en una modesta nave espacial para su hijo menor, pintándole ventanitas y escribiendo cosas como “NTV-21Alfa” que es como a los directores y /o escritores yanquis le gusta bautizar a las naves espaciales en sus películas y /o novelas de ciencia ficción (tal vez piensen que los hombres del futuro carezcan de sentido poético y creativo para bautizar a los escualos intergalácticos).

A la impresora sáquele todos los mecanismos, sin piedad y sin pausa, vacíela de contenido (actividad que le gusta mucho a ciertos empresarios de los medios y dirigentes gubernamentales) y entonces tendrá un fantástico botiquín de primeros auxilios, o una desusada mini alacena para guardar los vasos. Personalmente me inclino por lo primero porque hombre prevenido vale por dos y más vale prevenir que curar.

A los parlantes déjelos tal como está. Ya bastante daño ha realizado, está bien un poco, hay que saber decir basta. Si quiere regáleselos a su hija para que pueda escuchar los compacts del disc-man sin necesidad de ponerse esas sopapas inmundas en las orejas. ¿Pero cómo?¿Sigue con ganas de reconfigurar todo? Bueno, entonces vuélvase artista abstracto, tome los parlantes, convenza a los directivos y curadores del Centro Cultural Borges para que usted pueda exhibirlos en la próxima muestra, dígales que esos parlantes son una obra de arte llamada “Estos no son parlantes” y hasta quizá se lo compre por varios miles de pesos algún magnate sensible (o snob) para agregarlo a su colección privada o, si es Eduardo Constantini, para exhibirlo en el MALBA.

La oficina

2004-12-21T18:49:00.000-03:00

Todos los días el hombre se acerca al edificio (amarillo, ocre y envejecido) con un gesto cansino, con una mirada que refleja en su falta de brillo, los años y años de hacer el mismo trayecto y de levantar la cabeza exactamente en la misma baldosa; Los años y años de sentir ese ruidito de las vértebras, cuando dobla el cuello hacia atrás para poder mirar hacia arriba.
Se pasa una mano por la frente. Está harto. Cómo desearía que aquel sueño soñado hace tanto se vuelva realidad y una mañana (solo una, lo suficiente) no se encuentre más ese horrible edificio.
Su mirada se torna algo demencial mientras por su cabeza vuelve a carretear la cinta del sueño y la realidad permanece pero sin que él le preste atención.
En unos segundos la ensoñación queda superada, suspira y entra a trabajar cinco minutos antes de las diez.

Reivindicación del tiempo, o el minuto que dejó de ser moneda

2004-12-03T16:53:00.000-03:00

Tiempo es dinero, dicen que dicen que dijo Benjamin Franklin, y en base a este precepto, el capitalismo moderno construyó otro apotema-ley: "Máximo beneficio en el menor tiempo posible".Así es como empresas de todo el mundo hacen fluir los capitales por las venas del mercado, con el mismo nivel de convulsión que la sangre de un trabajador que, debido a esta filosofía del capital, se ve obligado a trabajar doce o más horas diarias para ganar una miseria.
Los dirigentes de los países periféricos, dicen y dicen: "hay que ser más competitivos" o "hay que ganar mercados" y con esto dicho, se enjugan las culpas de la frente y arremeten contra los derechos laborales. ¿Cómo se hace para ser más competitivos?Según los economistas ortodoxos, esto se logra haciendo que la menor cantidad de trabajadores hagan el mayor trabajo posible y en el menor tiempo posible. Mecanización, "fordismo", "toyotismo", son solo algunas
muestras de esta forma del pensamiento empresario que está presente en el mundo de mucho antes que cayera el bloque soviético.
En plena dictadura del mercado donde la frase "time is many" fue reemplazada por "vértigo es ganancia", los empleados telefónicos estamos en huelga. Todo es un ir y venir de gente que ríe y / o juega y se anima a pecar con una de las contravenciones más castigadas por el sistema:la del nada hacer. Pero no por una cuestión de vagueza, no por no querer trabajar, sino por el hecho de reinvidicarnos en contra de la vorágine productiva que las empresas nos imponen, para ponerles la mano adelante y exigirles lo que nos corresponde.
Ahora, en los distintos edificios de la empresa donde los empleados permanecemos en asamblea permanente, los minutos pasan como minutos y no como pesos. Por eso es que todo sucede más dulcemente: ya no está la rispidez del metal volando como disparo, rechinando contra las paredes, sacando chispas azules en un manojo de histeria. Ahora los minutos, volvieron a ser una mansa manada que gotea en fila, retornaron a ser puntos del tejido del silencio, acordes de las risas o perfume del café que dibuja arabescos frente a mí.

Muros y Tiempo (Cayetano Boj) www.cayetano.boj.org

Instrucciones contra el aburrimiento de oficina

2004-11-17T14:00:00.000-03:00

Búsquese un ganchito clip. Puede ser de colores o el clásico color metal (si es de aluminio mejor). Tómelo entre sus manos, juegue un momento a lanzarlo por el aire, y atajarlo: primero con los ojos abiertos y luego con los ojos cerrados. Una vez que se sienta hastiado de este proceder, prosiga buscando otro ganchito clip (siempre de metal, por favor). Con pericia quirúrgica proceda a enganchar uno con el otro. He ahí un momento histórico y lleno de poesía: es el comienzo de una cadena y muchas metáforas pueden hacerse sobre la unión de la Humanidad: dos personas de la mano pueden ser el comienzo de una inmensa cadena humana hacia la fraternidad, o simplemente para jugar a la ronda. Luego tal vez venga el Guinness y sus récords.

Una vez que tenga dos ganchitos, busque un tercero y un cuarto y así sucesivamente. Puede ser, incluso, que tenga que robar clips de otros escritorios. ¡Ojo! No desdeñe esta posibilidad... puede estar el desafío a la vuelta de la esquina. Siéntase James Bond o incluso Indiana Jones intentando hacerse de los ganchitos sin que lo descubran. Quién le dice, quizá algún corazón femenino suspire de amor por su hazaña.

Cuando su cadena ya sume más de 20 eslabones, no decaiga en su búsqueda. Que este logro no apague la llama de su ímpetu. Siga recaudando para su causa. Si es preciso cambiar el material (por la falta de los ganchitos de metal) no se preocupe, no siempre las cosas resultan como se planean. Capitule en su intención de metal y busque plástico. A estas alturas la cadena es una responsabilidad, una semirrecta que busca su infinito. Pronto descubrirá que la cadena es la vida misma: el último ganchito es como la muerte.

Si su jefe lo mira raro, no le preste atención: si llegó a esa posición es porque ese hombre gris, calvo y regordete, no tiene la capacidad de aburrirse en un trabajo tan aburrido como el suyo, no es una persona para prestarle atención. Sí el tipo insiste en observarlo con mirada conminatoria, directamente opte por levantar su cadena de clips y revolearla cual aspas de ventilador, o de helicóptero mientras dice: ¿A qué no se anima a hacer esto?

Finalmente cuando sienta que su diversión ya lo aburre, proceda a internarse en ese documento que tiene que enviar certificado y en esas dichosas planillas excel que laten en la pantalla de su computadora.

Los dos escritorios

2004-11-15T10:33:00.000-03:00

En la dependencia estatal donde trabajo, existen dos escritorios: uno es una exquisita construcción en algarrobo y los balances dan siempre cero; el otro, un viejo mueble de roble con cortina, en el que cualquier cosa que uno escriba confluye en una carta de amor, desde un remito hasta una hoja de cálculo.
Las propiedades de los dos escritorios son conocidas por todos los compañeros, salvo por el jefe. Por eso es que cuando alguno busca reconciliarse con su señora se va al escritorio de roble para escribir la tarjetita que le pondrá al ramo de flores, y cuando a Benítez, el contador, no le sale algún balance se instala en el de algarrobo; el jefe al principio se enoja y no entiende por qué da cero el resultado...pero los números son los números, dice y lo archiva.
Según dicen los rumores, el escritorio de roble perteneció a García Lorca y allí escribió parte de su "Romancero Gitano"; el otro es un mueble que donó una señora que, dice la liturgia, sentía que nada valía su vida.

(Inspirado en "La calle del Bien y el Mal", que es un fragmento del cuento "Literaturas del Ángel Gris" de Alejandro Dolina) Si querés leer el cuento hacé click aquí

Dilema vano

2004-10-29T14:26:00.000-03:00

Esta es una nota pasatista, lo reconozco. Pero el problema existe en las oficinas y estoy seguro que todos los lectores habrán tenido un caso parecido.
Resulta que tengo una compañera del trabajo que es madre primeriza. Tiene una preciosa niña de unos siete meses a la cual ama con locura, lo cual es comprensinble. Sin embargo, y discúlpeseme si peco de insensible, resulta casi un perro de presa cuando te muestra las fotos de la hija (que saca por cantidades industriales). No te deja huir: te muerde los tobillos te tira al piso y, con mirada inocente, te habla, te habla, te habla...y te habla sobre: "la nena hizo esto", "la nena no se ríe", "acá en esta foto está haciendo puchero porque el padre le sacó el chupete".
He intentado mil formas de interrumpirla sin parecer un insensible, sin embargo ninguna da resultado. ¿Cómo decirle que no me interesa tanto su hija, mirándola a esos ojos tan tiernos que pone?¿De qué manera decirle que prefiero trabajar antes que escuchar tanta maternidad por boca? Realmente me pone muy contento ver que haya tanto amor en ella, es hasta motivador, sin embargo...
Dilemas que abundan en las oficinas, junto con los vasitos de café express, los termos de mate o la radio bajito.

Carta del oficinista enamorado a la oficinista objeto de su amor

2004-10-08T19:51:00.000-03:00

Hace un tiempo revolviendo unos cajones de mi escritorio encontré esta carta, ya amarilla, de un oficinista ignoto (cuyo nombre no revelaré) y me gustó la idea de compartirla con ustedes, oficinistas.

Querida Señorita:

No se cuántas veces esta carta brotó a espaldas de facturas, remitos y en los horrorosos papelitos de colores que surcan mi escritorio de cabo a rabo. No recuerdo cuál fue la primer palabra que quedó fija en el mar de significados y significancias que es esta carta, así como tampoco memoro el número exacto de despachos que demoraron su salida por encontrarme yo enreverado en el editor de texto, a hurtadillas del jefe, que nada entiende de este tipo de cosas. Se me hace mentira que, antes de verla pasar por mi oficina, yo ya trabajaba acá, me resulta dificilísimo entender cómo hice yo para sobrellevar esos años de rutina sin verla a usted sentada con aire lejano, sin sentir su perfume como una bandera en la que cuelgo mis libertades, cuando usted pasa tan bella y silente con esos ojos, que traen reminiscencias de ese cielo que brilla afuera y que no puedo ver.
Lo único que se me hace cierto es usted, usted que va y viene, como una flor andante, echándole luz a mis informes, destruyendo la fría baba de los tubos fluorescentes, esa luz sin pasión, sin piedad, tan propia de estos recintos en que la vida muere en favor del mecanicismo.
No todas las rutinas son malas, vea, le juro que doy bendiciones a la rutina que me permite verla pasar apurada, todos los días, cuando usted llega veinte minutos antes de empezar la jornada, tan temprano que da lástima mire, tan solo de pensar que se tuvo que exponer a lo terrible del frío mañanero, que de tan puntual se vuelve despiadado en estos inviernos que nos toca vivir.
Muchos me preguntan que gano escribiéndole, que si no sería más fácil invitarla al cine, o a tomar un café acá, en el buffett del trabajo; si no sería más fácil ir volviéndome un engranaje más de sus costumbres para luego, agazapado, dar el zarpazo e invitarla a salir. No sé. Prefiero esta vía desacostumbrada en estos tiempos, que me permite irrumpir en su vida con esta carta pretenciosa, para que sepa que usted me gusta tanto que, sin saberlo, me ayuda a hacer más linda esta vida paralela que es la vida laboral.
Suyo,
Costa

Pitada

2004-10-06T16:00:00.000-03:00

En la Oficina puede sentirse, aparte del sonido de las teclas, algunos silencios que van oscureciéndose, cuanto más va creciendo la tarde. Mi horario es un turno de remanso; donde se humanizan los tiempos, muy a pesar de los intereses de la Compañía, que querría que el trabajo tuviese el ritmo de una cadena de montaje (otra de las cosas que hay que achacarle a Ford, aparte de los autos). Existe un momento, un exacto instante, en el que ese silencio es como un punto muerto, luego todo (muy despaciosamente) va retomando el ritmo de aceleración que alcanza su candela mayor, su punto de incandescencia, en el turno mañana y vuelve a apagarse por la tarde. Cada día de la vida en esta oficina tiene el ritmo de una pitada de cigarrillo, y ya sabemos los daños que el tabaquismo genera.

Memorándum I

2004-09-20T16:34:00.000-03:00

La imagen que reemplaza al título de este blog es un regalo, una sorpresa muy bonita, de Marine, lectora de esta página desde sus comienzos, y blogger de la excelente bitácora Pixiedust http://pixieblog.blogspot.com.
De ahora en adelante la máquina de escribir será el logo oficial de Cavilaciones de un Oficinista.
Atte
El Oficinista

Tratado sobre la Inercia

2004-09-17T20:00:00.000-03:00

Hace tiempo que lo sé. Tiempo inmemorial, no infinito; tiempo secuencial, no secuenciado: he vivido distraído, pero a propósito, mirando para otro lado como si no me importaran las cosas que me rodean, las situaciones que me besan la frente y se van. Dejando quemar las potencias de hacer que siempre tuve, en pos de una inmovilidad cómoda, estéril y frustrante.
Me he dejado llevar; he abdicado a mi voluntad de vida hace tanto que, ahora que la retomo, a veces con gozo y otras veces con más fuerza que ánimo, me cuesta horrores traducir los libros que miré sin leer o que tiré a un costado sin siquiera verlos.
Entré al colegio secundario sabiendo que no estudiaba lo que me interesaba, pero me dejé llevar para no contrariar a nadie. Entré a esta Oficina con los ojos cerrados y la nariz tapada para no ver los colores de mi desacuerdo ni sentir el olor de mi bronca. De a poco aprendí a guardar la conciencia en un cajón del escritorio, me fui encalleciendo me fui volviendo peor: hoy que de apoco abro los ojos, me descubro en un lugar que nunca quise llegar y me veo al espejo sin reconocerme
PERO SIN EMBARGO ESTOY DE VUELTA

Ocio

2004-09-14T18:33:00.001-03:00

Siempre disfruto los momentos de ocio en la oficina; no se si los prefiero con respecto a los momentos de nada hacer en mi casa, pero se que me generan una profunda y sencilla alegría.
Muchas veces me puse a pensar cuál era la razón por la que estos ratos (en que la nada realza el canto de los gorriones y los ruidos de la calle) me deleitan tanto. Durante mucho tiempo pensé que era por una propensión mía a no hacer, una falta de apego por el trabajo (que según algunas personas, dignifica) otras que era porque me conformaba con poco.
Sin embargo, las cavilaciones sucedieron y llegué a una conclusión interesante: La razón porque estos ocios me gustan es por su carácter inesperado: Cosa que los emparenta directamente con las horas libres en la secundaria. Cuando uno está haciendo nada en su casa, es porque lo decide, porque el tiempo fuera del trabajo es un tiempo propio no un tiempo privatizado: cuando el acontecer del no hacer aparece en una oficina es siempre sorpresivo y siempre un bienestar.

Charla de Oficina (A propósito de los apellidos)

2004-09-01T16:25:00.000-03:00

-¿Che Martínez, viene Rodríguez al partido?
-Si Fernández, hablé con él y también con Mallorens, de contaduría
-Buenísimo, che… También me confirmó Pazzutti, el de contralor que me dijo que traía un amigo.
-¡Qué bueno, Fernández!-ruido de impresoras- El otro día me estaba acordando de Castrogiacomo ese que se traía la vianda con guiso de lentejas en pleno verano ¿te acordás?
-¡Síiiii, qué personaje ese tipo por dios! Alcanzame esa carpeta verde
-¿Esta?-señala una carpeta que está sobre una cajonera metálica.
-No, la que está en la mesa de Sánchez.
-Ahhhh, tomá tomá, disculpá: estoy hecho un Carnevale cualquiera- Se ríe con ganas y el otro acompaña con una risa estruendosa, que lo hace temblar y lagrimear.
-Che Martínez, también viene Miguel uno de maestranza.
-¿Miguel? ¡Cuánta confianza che! No lo conozco ¿Miguel cuánto?
-No, no: Miguel es el apellido.
-¡Ah! ¡Mirá vos!

Rituales II

2004-08-23T15:23:00.000-03:00

Recuerdo que cuando era chico, me llamaba muchísimo la atención la costumbre de los Oficinistas de llamarse por el apellido: “¿Qué decís Gómez?”; “¿Me preparó el informe de Agosto, Mangiapappinni?”; “Flores me dijo que también viene al partido, Pardutti”.
Incluso, con el paso del tiempo (el tema no ha dejado de interesarme) descubrí que muchos jefes tienen la costumbre de pronunciar el apellido del subordinado (qué fea palabra) con un dejo de desprecio, de insolencia podría decirse; detrás de ese, aparentemente, respetuoso trato de “usted” habita un maltrato no tan agazapado.
Quizá (sin ánimo de buscar la respuesta exacta) todo esto radique en que, entre los compañeros de trabajo, no siempre es la amistad el motor del encuentro sino más bien la obligación y que con esa gente, también feligresa de infortunio, siempre existe una barrera que preserva los límites del desconocimiento: en el fondo no dejan de ser usuales desconocidos. En este caso el apellido del otro, se convierte en la forma verbal de esos límites antedichos.
Se me ocurre pensar que esa costumbre, (que nació a mediados del siglo pasado junto con la proliferación de las oficinas), tiene raigambre en la intención subliminal de afirmar la masculinidad rea y cabal que se alababa con fruición en aquellos años de tango y hombría de bien. Aunque también podría tener sus comienzos en una forma de imitar a las clases dominantes (gustosas siempre de llamar por el apellido a sus compadres de alcurnia) por parte de la ascendente clase media de la época. Hoy si se sigue aplicando es como eco de aquellas épocas, más que por otra cosa, porque, indudablemente, los nuevos Oficinistas somos hijos de las generaciones anteriores y guardamos algo de ese ritual de usar el apellido como bandera.
Sin embargo, encuentro que, en mi caso esta costumbre de apellidar la ejercitaba más durante la educación secundaria, que ahora en estos tiempos de tipeador profesional de teclado y de oreja / tacho que es mi profesión. Supongo que será porque he tenido la suerte de que el azar me deparara la suerte de poder juntarme con compañeros que buscan pasarla lo mejor posible, igual que yo.

De oficinas y burbujas II

2004-08-20T20:19:00.000-03:00

Las oficinas, esas burbujas, esas células, son filtros por los que solo puede colarse el tiempo y los empleados: los ruidos de la calle, los cambios climáticos, las fases del sol por el cielo, el periplo de las nubes, la vida en si misma quedan fuera en un evidente proceso de ósmosis.
Al entorno de las oficinas solo entran el tiempo y los empleados. Allí se mezclan con el tedio, el mobiliario y los lípidos. Pero también entran junto con los empleados, de contrabando ( y solo con algunos),la humanidad, la frescura y la fraternidad.

El Gerente

2004-08-11T15:26:00.000-03:00

(Basado en el cuento “El brujo postergado” de Jorge Luis Borges)

En Córdoba había un oficinista que ambicionaba un puesto de gerente. Así fue como, un amigo, le comentó que tenía un tío que trabajaba de Gerente general en una importante empresa de transportes de Buenos Aires y que, si le interesaba, podía ir recomendado de parte suya para que lo nombrara gerente de finanzas. Sin esperar más el oficinista viajó, esa misma noche, a la capital Argentina.
A la mañana siguiente, ni bien llegó, pidió una entrevista con el pariente de su amigo, cuya secretaria lo recibió muy cortésmente en el hall de la empresa, esa misma tarde. La delicada muchacha le indicó que la acompañara y subieron en ascensor hasta el piso noveno donde estaba la oficina del tío de su amigo.
El Gerente general resultó ser un hombre de unos sesenta y cinco años, pulcro, de pelo cano, rigurosamente peinado con fijador (lo cual le daba un levísimo resplandor azulado), de mirada vana y rasgos laxos. Lo saludó educadamente, le señaló que se sentara y le pidió que tuviera a bien esperar para tratar el tema del puesto hasta después de tomar un té con masas, pues eran las cinco de la tarde y así lo imponía su costumbre, heredada por su ascendencia sajona. Ante la pregunta sobre si prefería otra infusión, el cordobés (quizá para no contrariar) le dijo que él prefería el té sobre todo y sonrió.
Luego de la merienda, el gerente le comentó que había hablado con su sobrino la noche anterior. Le contó que, generalmente, él no era amigo de ceder puestos por recomendación ya que las pocas veces que lo había hecho, los favorecidos lo olvidaban con toda descortesía. Por eso, dijo, es que había aprendido a glorificar al mérito como motor de ascenso, pero que esta vez haría una excepción, ya que el sobrino le había dado buenas referencias. Por otro lado, a él le urgía cubrir ese cargo pronto, antes que el presidente de la empresa convenciera a la junta de accionistas de poner a dedo a alguna de sus favoritas.
El oficinista aclaró que él no olvidaría ese gesto, que quedaría por siempre agradecido y que quedaba a su disposición para cualquier cosa que necesitara en el futuro. Así, pues, el Gerente consideró suficiente aquel compromiso y, previo aviso a la secretaria de que no se lo molestara por un plazo de una hora, pasó a detallarle en qué consistía el trabajo a realizar, la remuneración y lo que la empresa esperaba de él.
En eso estaban, cuando sonó el celular del oficinista. No resultaba ser otro que su hermano quién le comentaba que su abuelo había caído gravemente descompuesto y que se hacía urgente su viaje de regreso a Córdoba. El oficinista se disculpó y le dijo que no podía ir ese día y que recién lo haría en una semana, que lo tuvieran al tanto pero que, seguramente, no sería nada grave, tantas veces ya su anciano abuelo se había descompensado y luego recuperado. Terminada la reunión acordaron almorzar al día siguiente, en un restaurante cercano, para ultimar los detalles de su nombramiento.
Al día siguiente, mientras el Gerente General había ido al baño y el cordobés leía la carta del restaurante, volvió a sonar su teléfono celular. Era, nuevamente, el hermano que le comunicaba que, lamentablemente, el abuelo había fallecido, pero qué sorpresivamente, el anciano les había dejado una herencia calculada en no menos de diez millones de pesos en títulos de tierra y otros capitales. Según le comentó, el anciano había mantenido en secreto su vasta fortuna, vaya a saberse por qué misterios ya inescrutables. El oficinista comentó los hechos al Gerente y este se ofreció (dadas las penosas circunstancias del fallecimiento) a estirar lo más posible la designación de un nuevo gerente de ventas, hasta que él ordenara sus asuntos de familia.
Así fue como nuestro heredero tomó un avión hasta la ciudad mediterránea, para llegar lo antes posible a la lectura del testamento. Llegó a la escribanía, donde se celebraría el acto de lectura, con lo justo. Era una fortuna aún superior a la que el hermano le había dicho. En la repartición de bienes le tocó dos millones de pesos, tres campos en la Patagonia y el treinta y un por ciento del capital accionario de una empresa de transportes de Buenos Aires. Pasado unos meses vendió dos de los campos, y con el dinero ganado compró un veinte por ciento más de las acciones de la empresa de transportes y se convirtió, así, en socio mayoritario.
Tres años después, durante una junta de accionistas, se trató (entre otros temas) la falta evidente de eficacia del Gerente General de la compañía, que (según el Presidente) se estaba volviendo viejo para el cargo. Visto esto y otras razones expuestas, el accionista mayoritario y los restantes resolvieron echar al anciano gerente y se encomendó al Presidente, que eligiera al sustituto adecuado.
Al día siguiente, decidió almorzar en un restaurante cercano a su empresa. Estaba leyendo la carta cuando un hombre canoso se sentó frente a él. Era el Gerente General que le pedía perdón por la demora y le comentaba que, camino al baño, lo había llamado al celular el Gerente de Recursos Humanos para decirle que el Presidente de la empresa había puesto ya a una de sus favoritas en el cargo de Gerente de Cuentas. Le dijo que lo lamentaba mucho y que no podía quedarse a almorzar con él ya que tenía una reunión muy importante con los accionistas, pero que lo llamaría si había algún puesto nuevo en la empresa de transportes.

Las emociones de los jefes

2004-08-10T18:58:00.000-03:00

Los jefes de mi oficina son seres que van por la vida en un estado de excitación prácticamente continuo. Responden efusivamente a chistes malísimos que se hacen entre ellos, van y vienen a los gritos llamándose por apodos que indican una falsa confianza (una confianza transgénica). Pareciera que tienen inflamada la emotividad, o tal vez demasiado vacías sus vidas.
Se los puede oír hablar con fruición de ir a tomar mate a casa de tal o cual de ellos, y yo me pregunto de qué deben hablar, y hasta siento cierta pena, porque parecen chiquillos, en tanto que tienen una cierta inocencia malévola y porque parecen ancianos sin amigos, que buscan recrear la amistad juntándose a recordar con otros viejos desconocidos.
Hay una jefa que corre todo el tiempo, va y viene, se la ve rumorosa y hasta exultante. Parece esas personas asiáticas, que muestran los documentales, que van y vienen corriendo llevando atrás una calesa (esos carros para llevar gente tirado por gente). En mi barrio solíamos usar un “calificativo – orden”, para esa gente que se entusiasma con cualquier cosa, que era: ”Pará, Emoción”.
Otra jefa que tengo está obsesionada con los globos y con el color. Así es como se la pasa subida a sillas colgando globos de colores y guirnaldas de papel crepet, mientras pregona: “Hay que poner un poco de color chicos” y se ríe pavotamente, muy satisfecha de sí misma. Pobre, se conforma con tan poca cosa, si un día le pasa algo realmente importante y bueno, tal vez muera por sobredosis de satisfacción, o por miedo.
La jefa superior, la reina abeja del piso donde trabajo, la llama constantemente a la jefa de los globos, para mostrarle, emocionadísima, vanas planillas de excel que calculan la alegría exigua de los oficinistas y los cruza con los números de la quiniela gracias a una macro; Grita su nombre seudo amistosamente y la otra obedece como una babosa amaestrada.
El jefe superior, es algo así como la abeja macho de mi piso, y lo más curioso es que responde exactamente a las características de las abejas machos: es exactamente un zángano. Nadie sabe qué hace, se limita a andar por la vida poniendo cara de bueno empalagoso. Tanto es así que para calificar su trabajo, se llegó a la situación de que su apellido es la explicación de su puesto. O sea, si alguien pregunta: ¿De qué trabaja Gonzáles? Entonces responden: “Trabaja de González”.

Magias cotidianas

2004-08-02T17:46:00.000-03:00

Un oficinista siente una repentina sed que lo acosa. No hace ni calor ni frío, sin embargo, se le ha secado la garganta y siente un ir y venir en el paladar que lo incomoda; Sin esperar más, baja al buffet donde la máquina expendedora monta guardia por algún interés desconocido.
En el camino, su mano pasa por el interior de cada bolsillo con el mismo escrúpulo que un recaudador de impuestos medieval. Tiene cuarenta y cinco centavos. Cuando parece que su capital en monedas se queda ahí, la providencia le juega una gambeta al desconsuelo módico, que los pequeños fracasos cotidianos imponen, y deposita en un bolsillo recóndito, los cinco centavos que le faltan.
Emocionado, tal vez excesivamente, como todo aquel que (por esas cosas de la vida mundana) solo vive pequeños triunfos, baja los escalones del último tramo de escalera de dos en dos y se llega hasta el buffet corriendo. La máquina está sola, brillando su rojo resplandor, que se derrama levemente sobre el parquet plastificado, con una tranquilidad pasmosa que exaspera a los bivalvos que aman la velocidad y a la histérica de la gerencia de reclamos.
El oficinista mete cada una de las seis monedas (cuatro de diez y una de cinco) hasta completar los cincuenta centavos que la expendedora exige a modo de pago, o quizá de ofrenda. Elige la bebida y espera el estrépito con el que suelen caer las botellas, para entonces reclinarse un poco y sentir el frío del vidrio en la palma de su mano.
No obstante, por esos caprichos de la misma providencia que le dejó cinco centavos en un bolsillo recóndito, en vez de darle una botella, la máquina pare una margarita de pétalos naranjas y fondo negro.
Evidentemente sorprendido, el hombre duda un instante, más luego toma esa flor hija de la máquina y de la providencia y se vuelve a su escritorio. Allí busca un vaso, lo llena de agua fría y deposita en él la flor, que parece agradecerle con esa aurora de naranja tan suave y armónica. Esa misma noche venidera, cuando llegue a su casa, regalará la flor a su esposa, que -últimamente- se queja de su indiferencia tan parecida a un remito.

La Nada en palabras

2004-07-28T19:55:00.000-03:00

Hace rato que no tengo miedo a que me echen. No se si será por respaldo sindical, por inconciencia devenida o por hastío logrado. Muchas veces siento ganas de irme de la empresa, no quiero que se pase mi juventud en un trabajo gris y desgastante como un alud de cenizas.
Cualquier cosa es excusa buena para abstraerme de trabajar: desde mirar los tubos fluorescentes (que son como auroras boreales enjauladas) hasta ver el triste alejarse del sol junto a los pájaros cuando viene la noche. A veces pienso que yo no escribo por una voluntad literaria vocacional, sino para escaparme; que estas letras que vuelco –furtivamente- en el monitor, son el código fuente de la página de mi escape. La razón de este pensamiento anterior es, quizá, caprichosa: cuando llego a casa no escribo.
Será de ver qué cosas decido sobre si sigo o no siendo un "Oficinista". Uno no deja nunca de tener rótulos sobre sus frentes, la cosa está en decidir qué rótulos uno se deja pegar y cuáles no.

Sociedad de Consumo

2004-07-26T19:28:00.000-03:00

La sociedad de consumo implica que, por sobre todas las cosas, los engranajes vendan a plazos su vida para conseguir el dinero suficiente que les permita comprar las chucherías que el sistema impone.
Acertadamente, Eduardo Galeano sostiene que el máximo lema del consumismo es “Ser es tener”. Hoy por hoy, cualquier cristo de barrio va construyendo su personalidad de acuerdo a la ropa que compra, al auto que usa, a la casa que adquiere, al teléfono celular que ostenta y al ring tone que prefiere. Bajo ningún concepto buscará construirse desde dentro: siempre desde afuera. Es un síndrome que nos hermana con ciertos pájaros que juntan objetos brillantes, y con un escarabajo egipcio que va juntando una bola de estiércol que lleva en su retaguardia: cuanto más grande es esa bola, mejor.
Finalmente, haciéndonos creer que somos libres, han logrado lo imposible: hacer que los esclavos agreguen eslabones a su cadena, con la idea de liberarse, dejándose atrapar cada vez más por las deudas, los créditos, los intereses y las obligaciones temporales. Así es como cada engranaje pasa horas girando en la oficina, en el taller, en el banco, a bordo del colectivo o el taxi, vendiendo servicios telefónicamente o juntando cartones en la avenida. Según la absurda concepción de la realidad que nos quieren imponer, la única forma de alcanzar los objetivos de vida no es rompiendo la cadena sino haciéndola más larga.
Hasta tal punto la vida se ve a través del consumo, que hoy por hoy las ideologías han pasado a ser “segmentos de mercado” . Existen diarios para lectores con convicciones de izquierda, y otros para los de derechas. Incluso, una inglesa se hizo millonaria vendiendo ropa “hippie”. Así es como el mercado “integra” a todos bajo el mismo techo agujereado: sea una bata de seda o un libro de Karl Marx, lo importante es que compre, gaste: consuma.

Ciencia Oficina

2004-07-15T17:51:00.000-03:00

En una oficina perdida de Buenos Aires, sucedió que por fallas del aire acondicionado (según algunos) y por caprichos de la naturaleza (según otros) la gravedad fue, gradualmente, aumentando su poder, atrayendo todo hacia el suelo cada vez con mayor fuerza.
Las abrochadoras pesaban el triple de lo normal, las sillas y los escritorios simulaban ser graníticas construcciones. Podía verse(según contaban) biblioratos vacíos caer como si fueran rocas, y cajas (llenas de remitos inservibles) que se desplomaban provocando grandes cráteres en el suelo. Las personas avanzaban con mucha dificultad y trataban de moverse solo lo suficiente. Daban pesados pasos y se encorvaban cada vez más. Su labor se tornaba cada vez más lenta y dificultosa.
Cinco años después, ya nadie se movía; el reloj tenía las manecillas tiesas en las seis treinta. Nadie trabajaba ni volvía a su casa: habían desarrollado gruesas osamentas y hasta habían perdido altura. Todos los días eran similares o peor aún: exactamente iguales. Hasta que una tarde de sol rompió con el engaño de los espejos y con un incendio lo destruyó todo.

Dudas

2004-07-12T20:05:00.000-03:00

Hace rato que dudo. Desde una tarde en que descubrí en que ninguna verdad es absoluta y que, a veces, la verdad no es verdad; que a veces todo esto es variable y prismático. Nada es estable: ni siquiera esta frase.

Rebelarse para Revelarse

2004-07-06T16:18:00.000-03:00

Ser siempre engranajes no sirve para nada. Es más: hay que saber diferenciar entre el respeto por los derechos de los demás (base de toda sociedad) y el simple hecho de seguir las normas sociales de forma mecánica. La desobediencia, más que un camino alternativo, muchas veces es una necesidad. No todo lo que la ley indica es algo bueno y en Latinoamérica en su conjunto hemos comprobado que se han llevado a cabo prácticas, completamente amparadas por la legalidad pero, profundamente deshonestas.
La desobediencia es una forma de decir “basta”, quizá hasta sea una forma embrionaria de la rebelión. Podríamos decir que la desobediencia es parar el giro del engranaje y que rebelarse es directamente hacerlo saltar, destacarlo de los otros engranajes que siguen girando y girando. Así también podemos, entonces, ver que “rebelarse” es una forma de “revelarse” de “mostrarse” al mundo y decir “este soy yo y quiero expresar mi desacuerdo”.
Cuando hablo de rebelión no hablo de empuñar un arma y salir por las calles para hacer la revolución; hablo de algo más revolucionario todavía: en vez de buscar cambiar el horizonte hablo de caminar hacia el cambiando las cosas que están a nuestro paso. Hablo de animarse a desobedecer desde las “pequeñas cosas” para quizá algún día cambiar las más grandes.

Rebelión, se necesita

2004-06-28T16:44:00.000-03:00

Algún día alguien tendrá que rebelarse, algún día tendremos que rebelarnos. Algún día alguien liberará un grito desde lo más profundo en contra de la rutina (que es la sangre de este sistema que domina el mundo). ¿Cuánto tardaremos en abrir los ojos? Estamos desgastando nuestra corta, efímera y veraz existencia exponiéndola a la intemperie del tedio, encerrados en estos tumores de la vida que son las oficinas.
¿Qué sentido tiene vivir machacándose los dedos contra el martillo de la semana?¿De qué sirve esta vida saludable que uno tiene si es para desgastarla en un empleo que lo hace un ser humano peor, cada día?¿Algún día tomaremos en cuenta que esta vida que tenemos tendrá un final que acostumbra no anunciarse con tiempo de antelación? A la hora de ese fin… ¿Qué sentiremos al darnos cuenta que hemos gastado todos los fósforos de la caja para calores completamente ajenos, y nunca para nosotros o para quienes nos rodean?
Tomemos por caso un Oficinista padre de familia: El tipo forma parte de una familia tipo: esposa, esposo y dos hijos, y con tal de otorgarles una situación económica más o menos acomodada, trabaja doce horas diarias ( o más). Cada día ve menos a su esposa y se vuelve más desconocido para sus hijos porque, a la hora que él llega, ellos se tienen que ir a dormir pronto y él está molido de cansancio. ¿Cuándo se dará cuenta que está desperdiciando sus días, los momentos de felicidad con su familia? Económicamente están bien parado, más:¿vale la pena sacrificar una saludable vida familiar en pos de una economía sustentable?
Vivimos encerrados en Oficinas a merced de intereses completamente ajenos y normalmente desconocidos ¿vale la pena sacrificar la vida en pos de organizaciones de tal calaña? Subidos a la barca del consumo, sacrificamos media hora de paz, en pos de las cuotas del auto, del nuevo suéter, de las facturas del cable, del gas, del teléfono (gorda porque tomamos a Internet como una puerta de escape).
Quizá sea momento de tirar lastre para que nuestro globo aerostático suba un poco más y se mezcle un poco con la paz de las nubes. Los trabajadores somos en definitiva como las venas del sistema: los beneficios pasan a través de nosotros, pero nunca quedan en nosotros. De la empresa que nos emplea, la plata fluye hacia nuestros acreedores y nunca, nunca, podemos disfrutar de lo que el sistema promete. No caigamos en esa tela de araña si podemos hacerle una gambeta en el aire.
No me olvido, sin embargo, de la cantidad de seres humanos que viven sin empleo alguno; que no pueden mantenerse económicamente y que sienten una angustia terrible porque se sienten inútiles. Pero cuidado: no porque haya gente que no tiene trabajo uno, como trabajador, debe sacrificar los beneficios y derechos laborales que le correspondan. No porque haya gente sin trabajo tenemos que resignar buscar mejores condiciones laborales.

Abstracciones

2004-06-21T01:36:00.000-03:00

Resulta que un Oficinista, que deseaba con urgencia misericordiosa que llegaran sus vacaciones, puso como fondo de pantalla en el monitor de su computadora una foto de un atardecer en el mar: El sol se hallaba a mitad de camino entre el ábside del cielo y los primeros escalones de la mar.
Un día, tratando de escaparse de la ensordecedora marimba de ires y venires, tomó sus dos manos, las curvó hasta formar una especie de binocular y las apoyó sobre sus ojos. De esa manera solo podía ver el atardecer, prescindiendo del monitor, de su escritorio, de sus compañeros, y de toda la oficina.
Largo rato quedó el hombre mirando, embelesado por esa vista exótica y profúndamente natural. Poco a poco los sonidos que lo rodeaban fueron desapareciendo a merced del ruido de olas que iban y venían en su imaginación y que se hacían cada vez más fuertes, más sonantes. Comenzaron a aparecer sonidos nuevos: a lo lejos unos tambores, más cerca el murmullo sosegado y placentero de otras personas, desde la izquierda una música que invitaba a bailar. Desde la derecha, aún crepitaban algunos sonidos de la oficina, pero cada vez más débiles, hasta que desaparecieron...
Entonces el sol empezó a bajar, las luces del cielo se tornaron de un violeta majestuoso, mientras nubes naranjas se quedaban con los últimos girones de sol. La música se hizo más fuerte, más cadenciosa, más provocante: sonaban timbales con su sonido seco y agudo. Se sintieron risas y, de pronto, aplausos. El oficinista bajó sus manos, vio sus pies enterrados en la arena, a su costado un vaso con un trago fresco. Miró hacia donde venían los aplausos, allí vio cinco mujeres bailando con sus caderas vestidas por faldas de hojas de palmera y sus pechos cubiertos por las largas cabelleras. Sin más se levantó y se dirigió hacia allí. Ni siquiera recordó a su Oficina y tampoco se preguntó dónde estaba.

Buenos Aires

2004-06-17T16:54:00.000-03:00

Buenos Aires no es una ciudad: es un racimo de pueblos gemelos, pero con sus diferencias; una comarca llena de localidades donde no existen la distancia vacías (o llenas de campo). Es un ir y venir de gente que camina por las calles; un incesante resplandor de rutinas opacas, que se entrelazan en un sentido ambiguo.
Mi Ciudad es un alarido de motores en la madrugada en calma, la espera disfrazada de árbol, mujer, florista o canillita. Un eco de tacos corriendo por el pasillo de mi edificio.

El Mundo en una botella de agua mineral

2004-06-14T16:07:00.000-03:00

Sentado en mi escritorio, miro una botella de agua mineral que titila sin brillo sobre mi escritorio. La miro quizá como una excusa: verla para no trabajar, para no zambullirme en números, para no lidiar en una concatenación de preguntas, respuestas, ruidos de teclado, de mouse, otros rumores.
Recuerdo que cuando era chico me gustaba ver como quedaban las yemas de mis dedos, después de estar mucho tiempo sumergido en el agua. Me quedaban “dedos de viejo”. “La piel se hidrata de más y queda floja”, solía decirme la gente para explicarme la prematura vejez de mis manos.
Algo parecido a esto último supongo que nos pasa a los que hace muchos años que trabajamos en la cinta sin fin de una oficina. Vivimos sumergidos en el agua tibia de hacer siempre lo mismo, resignando reivindicaciones, derechos y virtudes, en favor de una comodidad aparente y completamente discutible. Así, de tanto vivir sumergidos, se nos arruga la piel del alma (si es que existe), nos queda floja -no grande- y envejecemos antes de tiempo.

Tristeza

2004-06-09T18:25:00.000-03:00

Hoy, junto con mi mochila, mi gorra de corderoy marrón, mi lapicera favorita, un pulóver de lana y un libro del poeta Manuel Castilla, traje una Tristeza. Es vaporosa, gris y llena de bolsillos; Es exactamente el espacio intermedio entre las ganas de llorar y el llanto mismo. Es un momento que no es ni pasado ni futuro.
La tristeza tira hacia abajo, es un lastre que dificulta el levantarse de la cama, caminar, vestirnos. Tiene la particularidad de pasar a cada cosa que uno toca: Todo pesa cuando uno está triste… ¿Será por eso que las palabras “tristeza” y “pesar” son sinónimos según el diccionario?

Lunes

2004-06-07T19:03:00.000-03:00

El lunes, para quien hace su trabajo rutinariamente, es como una antesala hacia lo desconocido, pero no hacia una incógnita (porque que la haya indicaría el deseo de encontrar su respuesta), sino hacia un territorio que seguramente estará determinado por los lunes anteriores y también los futuros. Es algo similar a cuando se ponen dos espejos uno frente a otro: se ve una infinita sucesión de imágenes aparentemente iguales unas a las otras.
Sin embargo, esta igualdad no es más que una mentira socialmente aceptada o tal vez, una concesión literaria mía: Si uno observa, esa igualdad no es más que un engaño. Todas las imágenes son parecidas a la inmediatamente anterior, pero completamente distintas de las primeras quince, por ejemplo. El parecido sucesivo genera una sensación de uniformidad exacta, que engaña de primera mano.
Lo mismo pasa con la vida de cualquier Oficinista, con la mía misma sin ir más lejos. Aparentemente este lunes es exactamente igual a todos los lunes anteriores, sin embargo guarda cambios subyacentes, inquietantes, que edulcorados por el manto totalitario de la rutina se visten de nada y se van sumando y sumando hasta que, en un lunes cualquiera (o cualquier otro día), se revelan como una montaña y dan por finalizados todos los cánones anteriores.

Intentos

2004-06-03T09:45:00.000-03:00

Siempre que llego a la oficina busco sus ojos: Cuando voy llegando y las veredas últimas se van corriendo bajo mis pies como una cinta de montaje y los árboles y los coches pasan como segundos, anhelo que el fulgor del celeste desacostumbrado y radiante de sus ojos me ilumine de frente, y que el rojo difuminado de sus labios me dedique una sonrisa y un hola (porque cuando yo llego, ella siempre se va). Cuando desensillo del ascensor y abro las puertas del recinto donde trabajo, deseo que desde el pasillo ella venga con su ritmo presuroso, siempre diez minutos antes de las quince horas, para entonces abrirle la puerta, y saludarla, y refrescarme con su pasar urgente y sumergirme en su perfume rubio y momentáneo.

Rito

2004-05-28T20:25:00.000-03:00

Un Oficinista cansado de todo toma su café en un bar de Av. La Plata, como todos los días.Visita el lugar siempre en ese horario, que es cuando su jefe (que frecuenta el mismo establecimiento) no está presente. Allí entabla conversación con un parroquiano ignoto, viejo y que, sea la hora que sea, está siempre en la mesa frente a la ventana. El anciano le cuenta que cincuenta años antes en una empresa donde trabajaba (y que ya no existe) al momento de echar gente anotaban el nombre del despedido en un papel y arrojándolo al inodoro, mientras decían la palabra “bibliorato”, lograban que el empleado desapareciera.
Un tanto descreído por lo que denomina “el desvarío de un viejo loco”, el Oficinista vuelve a su casa. Sin embargo la idea del sencillo ritual de algún modo le desvela.
Al día siguiente en la oficina, en un rapto demencial, toma un memo y anota el nombre de su jefe. Va hacia el baño, hace un bollito, lo arroja al inodoro y tira el botón mientras dice la palabra mágica. Vuelve a su escritorio riéndose de sí mismo por creer en esas cosas.
Al volver a su escritorio pasa, como quien no quiere la cosa, por el despacho de su jefe. Grande es su sorpresa al descubrir que sobre el sillón solo hay unos pantalones, una camisa a rayas verdes, una corbata anudada y unos zapatos a sus pies. Desparramadas por toda la habitación, monedas de diez centavos de peso simulan ser una constelación en el suelo. Desesperado, el Oficinista no sabe si festejar o llorar: por un lado nadie podrá acusarlo de nada, pero por otro (piensa) él mismo elaborará su condena, porque íntimamente sabe que él es culpable de la muerte de esa persona, y que lo inverosímil del hecho hará que nadie le crea, por lo que esto terminará convirtiéndose en su propio infierno.
Trata de no perder la calma. Quizá todo sea un sueño extraño y ni el viejo, ni el bar, ni el trabajo sean elementos de su vida verdadera. Busca en el escritorio algún indicio, alguna nota del estilo “vuelvo enseguida” que le permita entender que el jefe no desapareció por el rito que él realizó, sino por otra liturgia menos pagana y más extendido que es el de cumplir a horario los compromisos.
Al principio revisa moderadamente, trata de que no quede ninguna prueba de su paso por el lugar, más con el paso de los minutos revisa con un poco más de violencia y se atreve a revisar los bolsillos del traje que está tendido sobre la silla. Entonces siente un ruido, y desde una puerta que no había advertido (un baño privado del despacho) sale el jefe en calzoncillos. Destacan unas medias verdes, el cabello mojado que le da apariencia de punk postmoderno y una toalla al cuello, estrujada con motivos infantiles. El aire del lugar se espesa, se amilana. La mirada del jefe va desde la cara hasta la mano de su empleado. Luego de un rato, lo mira a la cara y sin hablar, le hace un ademán para que espere afuera. Se viste y se seca el cabello; Recién entonces lo hace pasar para anunciarle lo que ya es sabido: habrá un despido. Se levantan van hacia la puerta y el jefe le hace un gesto para que lo siga. En su mano lleva un memo, con el nombre del Oficinista.

Todos los días un poco

2004-05-27T18:07:00.000-03:00

La cosa es levantarse. Dejar a un lado el escudo de la cama y lanzarse. Brotar de entre las sábanas como un retoño que se abre paso entre la maleza. Librarse de las falsas cadenas rotas del sueño y levantar la persiana de la Voluntad.
No hace falta imbuirse de falsos optimismos o aprenderse las inocuas fórmulas de la autoayuda. Ni siquiera se trata de nadar contra la corriente (por lo menos no siempre) sino, más bien, de librar una pequeña revolución todos los días para evitar que la rutina nos vaya tapando con su musgo sin verbo. De cuidar que nuestra luz brille con un idioma propio que rompa la monótona ideología del cartel luminoso, que tanto pondera por estos días. Es cuestión de cumplir el ejercicio con regularidad: Todos los días un poco.

En busca del tiempo perdido I

2004-05-26T15:24:00.000-03:00

En una remota oficina, de un país perdido por el tercer trópico (uno que no es ni el de Capricornio ni el de Cáncer), un oficinista descubre que puede volver unos segundos hacia el pasado cuando presiona shift 547 en su computadora.
Emocionado por esta sencilla alquimia, fruto de un capricho binario, el oficinista recupera cinco minutos de su vida rehaciendo el momento en que bajó al primer piso a comprar un café y se descompuso el ascensor. Al tener esa segunda oportunidad baja por la escalera. Sin embargo al llegar al primer piso, descubre que la máquina tiene colgado el cartelito “no funciona”. Perplejo vuelve sin nada a su oficina. La mecánica del tiempo ofrece siempre los engranajes pasados, más los futuros son siempre nuevos.

De oficinas y burbujas

2004-05-14T01:27:00.000-03:00

Cuando estoy en mi trabajo, quedo completamente aislado del mundo; las ventanas, tienen los párpados espejados y no es posible ver hacia fuera, sin tener que pararse del escritorio, acercarse a uno de los ventanales y observar con ojos anhelantes la línea del horizonte, unos autos que pasan, el fileteado de un colectivo línea 15, o a los transeúntes que van tan sin saber que hay alguien que desearía tener esa, aparente, módica libertad que ellos ostentan.

Lamentablemente, uno está tan convertido en un engranaje (por obra de la magia oscura de la alienación) que ni se le pasa por la cabeza ir y mirar por la ventana, está tan quietito en la cinta de embalaje que va y viene sin acordarse de que existe un afuera.

Así es como, al retornar a mi casa me entero que por la tarde llovió, que salio un arco iris hermoso poco después, o que fue el día más lindo de todo el año.

El Hombre medianamente calvo y los rapaces

2004-05-11T17:54:00.000-03:00

En una oficina del Centro de Buenos Aires, un hombre medianamente calvo, que lleva una corbata verde, tipea, por quinta vez en su computadora, un informe que se resiste a tomar forma. Si el monitor fuese de papel, seguramente ya sería un bollo bastante parecido a una esfera dentro del tacho de chapa que lleva las iniciales de la empresa. Incluso, si la empresa fuera de papel, él ya la habría abollado y tirado en un cesto o cortado en mil pedacitos que luego se irían volando en bandada por cualquier ventana. Es que está un poco harto de vivir siempre el mismo día durante toda la semana. Si el almanaque no se empecinara en ponerle nombres diferentes, este señor juraría que tiene cinco lunes a la semana.

Cerca de su escritorio se oyen las voces de dos jefes, aunque no alcanza a entender lo que dicen: las voces hacen rulos en el aire y atraviesan los cuatro biombos que lo encajonan, pero solo llega el sedimento. Los jefes parlotean despreocupados, son dos chorlitos subidos a un árbol, aunque ellos creen ser dioses que tocan la cítara en su Olimpo. Las labores que realiza esta gente son un misterio, aunque sí sabe el señor medianamente calvo a qué intereses responden. A veces le toca ver cómo un jefe menor sube al árbol y se sienten graznidos, otras veces por el bosque de la Oficina llega algún pájaro de gran tamaño con sus plumas de colores y se sienten cotorreos y revuelo y se ve como tiembla la rama donde estan posados.

Hay oportunidades en que el señor medianamente calvo no presta atención a todos esos rituales, pero otras veces se detiene a pensar y le asalta la gran duda: ¿la rutina convirtió en eso a los jefes o solamente les corrió el velo y los terminó desnudando de toda lógica? ¿Es que un buen sueldo tiene suficientes vitaminas para hacer olvidar que uno está vivo y que no es inmortal?¿Acaso tienen tanta pobreza como para ofrendarle el alma a la primer empresa que se las quiera comprar?¿Esa gente tiene sueños, tiene fantasías?

Cuando esas dudas asaltan su mollera casi desnuda, el hombre se levanta de su oficina y se va a tomar un café, se aleja un poco del árbol, no sea que con alguna opinión desde las alturas los jefes (con sus camisas arrugadas, a colores) le manchen la camisa limpia y lozana.

Del mal humor y sus ciclos

2004-05-07T18:34:00.000-03:00

Hoy estoy particularmente de mal humor. El ánfora de mi tolerancia está a punto de verse rebalsada. Cuando esto pasa, se resquebraja en muchos pedazos, se vuelca todo el líquido contenido y debo colocar una nueva que cumplirá así el, hasta ahora, cíclico sistema que va desde la tolerancia a la intolerancia.
Los días que estreno vasija, mi trabajo aparenta ser mucho más liviano, pero es solo eso: apariencia, el peso de esta labor, es el mismo; lo que varía es la fuerza que tengo para llevarla a cabo. Por eso cuando mis fuerzas están casi vacías, y el ánfora casi llena (¿Tal vez del sudor de mi frente?) es cuando me lleno de pensamientos oscuros y me molesta casi todo. Basta entonces llegar a casa, poner un disco de Serrat o de Luis Salinas o el de Stanley Jordan para dejar mis preocupaciones colgadas del perchero que no tengo. Eso es lo que hoy voy a hacer por lo menos. Al fin y al cabo es viernes, solo falta un poquito para llegar a mi casa y abrirle las puertas al fin de semana que se llevará todo en su bolsa de remanso.

Historia del Oficinista que llega a su trabajo

2004-05-05T20:53:00.000-03:00

Doroteo Mastiri, llega a la Oficina. Se sienta frente a su escritorio en el que, como ofrendas a un dios pagano, tiene dispuestas caprichosamente fotos de su mujer, de su hija, de sus padres, un lapicero (hecho con una lata de conserva adornada de hilo sisal) que le regaló su sobrino y un almanaque de una compañía de seguros. Asi se recrea por unos minutos antes de comenzar su jornada.

Tiene un portafolio de cuero marrón caramelo con hebillas doradas, que compró hace muchos años cuando era un joven con una visión de la vida completamente distinta, menos viciada por la acidez que genera estar comiendo años uno atrás del otro sin pausas, ni refrescos, una visión no tan endurecida por el apresto del cansancio de hacer siempre lo mismo, habiendo dejado a las esperanzas secándose en un jarrón.

Después de un momento mirando una ventana que le devuelve un cielo vacío, abre su portafolio y saca un manojo de ideales y una carpeta de sueños. Maldice en voz baja, eran los balances de ventas de febrero lo que tenía que traer. Sin embargo, a hurtadillas mira a los ideales y los sueños con cariño y los guarda despacio en una carpeta para que no se doblen ni se estropeen.

Notas sobre el Otoño

2004-04-28T20:53:00.000-03:00

Ayer, antes de entrar a la Oficina,encontré en la vereda un remanso de hojas secas que el viento había juntado, delineando una laguna (que se debatía en tonalidades amarillentas y ambarinas). Con alegría preparé, entonces, mis suelas para provocar el perfecto crujido que todo otoño que se precie, otorga al caminante.
Sin embargo, para mi sorpresa, ningún ruido brotó desde el suelo, ninguna sonoridad se elevó al cielo como un fuego instantáneo. No se presentó a la cita la acostumbrada dureza fina, ofreciendo su escasa y necesaria resistencia a mi paso, resistencia gracias a la que brota esa melodía, sin ritmo ni notas que es el crujido. Las hojas de esa sucursal del otoño estaban húmedas, o quizá de huelga.

De las Rebeliones Cotidianas 1

2004-04-23T20:53:00.000-03:00

La vida de oficina suele otorgarle a ciertos actos (menores fuera de su ámbito), un dulce aroma a insurrección, a emocionante travesía, cuando son cometidos en su entorno. Un inocente juego de solitario entre balance y balance, tiene un tinte de aventura insoslayable, el navegar por Internet buscando cosas no relacionadas con el trabajo, tiene el atractivo gusto de lo prohibido.
Lo más destacable es que esos actos, la mayoría de las veces, son cosas que uno no haría fuera del trabajo. Así es como puede uno encontrarse con serios señores atrapados por un juego de gusanitos y manzanas. La razón es que ese juego de cartas virtual, esa navegación por la Web no expresan las ganas de jugar o de explorar la red de redes: en realidad son simples instrumentos de evasión, un intento de ignorar ese ambiente normalmente opresivo y rutinario.

Observaciones sobre mi lugar de trabajo I: Las computadoras

2004-04-19T18:15:00.000-03:00

Hace tiempo que tengo esta idea: las computadoras parecen esfinges de escritorio; sobre todo aquellas que tienen la CPU horizontal y debajo del monitor. Objetos de adoración pagana por parte de muchos, símbolos y sinónimos de eficacia y perfección, las computadoras (también llamadas ordenadores) llenan la cotidianeidad y además se anotaron en la lista de electrodomésticos de las clases medias y las clases altas.
No se puede concebir una oficina sin computadoras, ni que, si están presentes, haya semillas de burocracia en la gestiones: muchas veces ante demoras inesperadas en la resolución de X problemas los clientes esgrimen “¿Cómo?¿Tanto tiempo?¿Tres días, ahora en la era de la computación?”. Tal es el grado de estima, y de sobre estimación que sufre o goza la cibernética hoy en día. A caballo de esta situación, los que dirigen el Estado hacen creer que modernizan la Educación pública llenando de computadoras las escuelas (incluso las “escuelas rancho” que ni electricidad tienen), como si los sistemas operativos sirviesen por sí solos para mejorar los sistemas educativos. Por su parte las grandes empresas gastan millones en software y en espacios en el condominio virtual. De hecho el magnate más rico del mundo es Bill Gates.
Resulta hasta paradójico y risible: un objeto que tiene las siglas “P.C.” es uno de los mayores íconos de este mundo capitalista. La mayor parte del comercio en las próximas décadas pasará a través del tamiz de las redes de datos. Y lo mismo habrá de suceder, quizá, con la vida social. Tal como si de arañas se trataran los ordenadores van tejiendo sus tramas alrededor de la vida cotidiana y queda perfectamente claro quiénes le dan las órdenes, a quiénes responden. Gran cantidad de gente tiene su contacto con el mundo exterior mirando a través de la ventana de un monitor y esto no solo desde su empleo hacia fuera, sino también desde sus propias casas: amistades por correo electrónico, amores vía chat y sexo virtual. Muchos bares se convierten en “cybercafés”; los locutorios tienen al menos una máquina; los negocios de video juegos fueron reemplazados por salones de juegos en red y yo estoy publicando estas cavilaciones en un blog.

Mañana Lluviosa

2004-04-16T11:42:00.000-03:00

Hoy es una mañana lluviosa en Buenos Aires, todo el cielo porteño cubierto de una barba gris ¿Será la barba de Dios? No creo. Si los hombres crearon el Grecian 2000 y también el Élida Hair Institute, el Padre debe haber creado también alguna magia para evitar las canas (las blancas y las verdes)…Salvo que le gusten, claro. Como a Juan Di Natale, o a mi mismo que no las tengo.

Me despierto media hora más tarde de lo conveniente y llego, por ósmosis, 30 minutos después. El remis se abre camino por la ciudad grisada y mojada y me deja justo enfrente del edificio de La Oficina. Me da la sensación de que es la última lluvia de mi paraguas pocket, ya esta por cumplir su ciclo. En estas cavilaciones paragüeras estoy cuando, cerca de la puerta de entrada, veo venir alguien con una larga campera (hasta las rodillas) y una capucha que le cubre toda la cabeza y la boca, dejando un espacio para los ojos. “¡Zas! El Eternauta” digo para mi mismo, “se largó la nevada mortal y yo sin cobertor”. Sin embargo resulta ser una compañera de trabajo con la que siempre me he llevado mal (va siempre al choque, además gastó como cincuenta pesos en una pandereta...), subo al ascensor. A pesar de que subo rápido no logro escaparme de la dulce mujer de seguridad de la entrada(es dulce de verdad, eso es lo malo, no la puedo odiar), que me pide que le muestre mi mochila por las normas de seguridad de la empresa. Le muestro, mira apenas y me deja pasar.

Me toca subir con la chica de la pandereta. Segundo piso marco, cuarto piso señala ella. Oh milagro, me trata bien, tal vez en solidaridad porque a ella también la pudre el ritual de mostrar el bolso en la entrada. Se abren las puertas del elevador y me muestra el hall repleto de paragüas abiertos. “Me bajé en Plaza de Mayo en 1810, el pueblo quiere saber de qué se trata”, pienso. Abro la puerta, entro a la oficina, me abro paso entre la inmovilidad un tanto amenazante de los escritorios. Busco uno para mí, y comienza la jornada.

A módo de Prólogo

2004-04-14T19:51:00.000-03:00

Buenas Noches, declaro inaugurado Mundo Box el mundo que ve un oficinista cualquiera durante su jornada laboral. Aquí desfilarán todas las ideas (febriles, geniales o tontas) de un oficinista acerca de su empleo y de cómo se ve su propia vida atravesada por su trabajo.
Desde el humor hasta la bronca, desde las apreciaciones ácídas sobre los jefes hasta las apreciaciones aún más ácidas sobre los jefes, pero siempre con la ironía como lápiz marcador.